onírica

é de manhã. me levanto da mesa no escritório para uma água um café um alô, e, ali, você está. eu me assusto. nem um de nós poderíamos estar. não sei o que dizer. você não me socorre. mostro as flores por sobre as árvores por trás da grande janela iluminada. ao olhar o imenso vermelho aos nossos pés eu teria muito, muito a dizer. mas a boca. procuro contar um pouco sobre meu pai. perguntar pelo seu. como se ancestralidades nos resolvessem neste momento. minha boca segue cerrada. estive em pedaços. já não estou. vou-me embora. mas nada. nada nada consigo dizer enquanto me derramo enquanto você me abraça e quando se afasta e já não me vê, eu choro. um pássaro em meus silêncios.



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um feliz aniversário, agradeço.

quando escrevo vejo a vida passar, é de fora dela que escrevo.
se digo vejo o tempo passar, é de fora dele que digo.
mas se escrevo vou no tempo, é um vôo no tempo que me permito.
se digo vou na vida, é em suas entranhas que estou. com tudo o que há de indecifrável.
nos últimos tempos, cada vez vejo menos o tempo, a vida a passar.
cada vez mais mergulho(s) construindo caminhos.



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comida boa e barata

deram-lhe o nome de deus. então, ele escreve aquela coisa toda: o certo por linhas tortas. quando comenta, deliciosamente se esquece de polvilhar pontos, vírgulas, pensamentos.
tudo isto a nos lembrar o quanto risíveis somos, o tanto divino que um dia seremos.
para estes casos, não há solução, senhor araujo, não há solução.


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ao final de uma longa trilha

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equinócio

acho que o envelhecer é um despir-se lento, até sobrar o humano sem certezas que um dia fomos.


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outro outono

há quem venda fotos, ideias, melodias, enciclopédias – enciclopédias? eu vendo sugestões de supressões, acréscimos e reorganizações de pontos, vírgulas, frases, palavras, parágrafos e acentos. quando precisar, contate-me.




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sob as árvores

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chá da tarde com tortinhas de marzipã

a senhora jabur se veste de delicadezas para dizer coisas doces ou o seu contrário.
raramente se despe.
quando o faz, é sem asperezas.
de longe, acena, se despede e se vai. sempre.
e sempre ela mesma.


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enfoque

"se perto demais
imagens ficam alteradas
se longe demais
pouco definidas
tenho que encontrar o equilíbrio das retas
vidros respirados embaçam
gaivotas ao longe são borboletas"

(flora figueiredo)

como um dos reis

"ando toda atrapalhada. me sinto em trânsito. as vezes quero arrumar isso aqui. ai lembro que estou em trânsito. não tenho fotos nas paredes, nem plantas, nem objetos que goste. até a roupa que uso. a vida talvez seja trânsitos sempre. mas aqui é como um não-lugar, uma não-casa. estar suspensa como que sobre o nada. a única planta que eu tinha morreu. tive dó, como se perdesse alguém por pura falta de atenção. até hoje me entristece", ela disse.



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naná e lili

naquela noite, naná deitou discretamente na maciez da cama de lili e dormiu. como há muitos (milhares de) anos não dormia.

nada de crianças, ratos, ruídos do outro lado da parede. só o escuro da noite sem pesadelos. leveza para o coração.

semanas depois, lili se deitou em sua cama sem nada saber de naná.

dormiu.

nos sonhos, nada de valsas em bailes empoados, nada de discretos cruzares de olhos claros, nada de sedas nos vestidos. lili sonhou intensas coisas distintas das intensidades que sempre viveu.

batucadas cheiros ritmos cores medos e alegrias que jamais imaginara. e nunca sentiu.



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árbol adentro

"Tal vez amar es aprender
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fabula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembladora.
Plantó un árbol.
Yo hablo
porque tú meces los follajes."

(octavio paz)

onde a vista alcança

lamentamos as casas demolidas sem saber quem nelas morava.
bate estaca sobe parede cresce andar. dia dia dia mãos construindo casas empilhadas janelas ao vento varandas claras.
esperamos.
um dia, numa das varandas, uma floresta poucos metros. móveis por trás de cortinas.
na noite, ritmadamente, ela ensina a menina ao violino.
nós na vida perpetuada.
a respiração presa no arco se movendo silêncios além da rua que nos atravessa.
a janela recortada de luz.
o recôndito do mundo. no gesto.


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o muitas patas

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correspondência com o senhor marcondes

"meus próximos planos de desaparecimento incluem uma boa mata fechada e uma ida ao povoado uma vez por mês para buscar sal. mas ainda não achei a mata. e nao sei onde buscar o sal." ele disse.



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onírica

no meio da mata, o cheiro da água nascente. todos bebemos. a água tira o gosto de barro da boca. mas o barro é o por dentro da boca, o por dentro todo. quanto mais bebemos para tirar o barro da boca, mais nos dissolvemos em barros.


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reler

"vêm quase velozes
pisando avencas frutas macias
pintando palavras noturnas
nas últimas árvores do dia

centauros cavalgam meu sono
flechando abelhas de mármore
aves crepusculares se aventuram
nas frestas preciosas de luz"

(ledusha - finesse e fissura - cores íntimas)


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ocultar-me

XXIX

qué distancia en metros redondos
hay entre el sol y las naranjas?

quién despierta al sol cuando duerme
sobre su cama abrasadora?

canta la tierra como un grillo
entre la musica celeste?

verdad que es ancha la tristeza,
delgada la melancolia?

(libro de las preguntas - pablo neruda)



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tá boa, santa?

algumas pessoas se ofendem se a gente quer realmente saber se elas estão bem.
a semente da alface não brota no calor.
a alface brotada não gosta de chuva.
tenho um amigo que não gosta de alface. é raro.
fazer compras para compor um cardápio é como procurar palavras para um poema.
ninguém compra palavras. ainda.
a lerdeza de andar a pé se compensa na paisagem dos estacionamentos.
alguns dias viver não é bom nem ruim.
hoje não é alguns dias.


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afiador de facas

cresci querendo ser afiador de facas. a melodia cortava-me o coração.
quando comprei a bicicleta, junto veio o apito.
mudei as notas para um pouco de alegria. ninguém acorreu. nada de clientes.
fiquei com o apito.
desfio melodias aos quatro cantos da cidade.
a caridade alheia é uma lâmina afiada no peito da gente.


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