mudanças

talvez devesse mudar de ramo. se eu fosse um pássaro seria fácil, minha asa é pouca.

andarei vestido com as armas de jorge

na capadócia, um dragão atacava um reino. o medo deu ao dragão dois cordeiros a cada dia. assim, sem fome, talvez nem atacasse a vila. quando já se acabavam os animais, um deles passou a ser substituído por um alguém: sorteio. a família enlutada ficava rica. o povo se cansou de nunca ninguém da família real ir até o dragão. há também quem diga que a princesa, puro azar. e ela foi. quando já quase na cova do dragão, eis que jorge e seu cavalo e sua lança. jorge matou o dragão e resgatou a princesa. do sangue uma rosa vermelha, rosas. que jorge entregou à moça.
a riqueza que o rei ofereceu o cavaleiro distribuiu entre todos. todos. sem sorteio.

dedicatória às avessas

ele é: a capa amarela, o miolo das letras, a companhia de palomar.
(fabiana jardim em seus noturnos imperfeitos)

abril vermelho

"Eu abandono Roma
Os camponeses abandonam a terra
As andorinhas abandonam a minha aldeia
Os fiéis abandonam as igrejas
Os moleiros abandonam os moinhos
Os montanheses abandonam os montes
A graça de Deus abandona os homens
Alguém abandona tudo

Dedico estas histórias aos camponeses
que não abandonaram a terra
para encher os nossos olhos de flores na primavera."

(epígrafe e dedicatória de tonino guerra em seu "livro das igrejas abandonadas", traduzido em portugal por josé colaço barreiros)

cresço

a criança descobre a palavra onde cabe o mundo onde cabem palavras. quando cresce, as palavras são poucas para tanto mundo que se tem por dentro que se tem por fora. o mundo é sempre muito. numa língua desconhecida é preciso calma para que cada palavra carregue em si o universo e não se rompa por excesso. a lua, que não cabe na sacola, pode caber na retina.

às vezes não sei onde por os pés

a boca do buraco de minhoca é uma janela para outro universo...

pó

os aviões deixam um risco branco no céu azul desta cidade. sei disso quando não estou dentro deles. antes, uma pátria me pertencia e eu pertencia a um país. hoje, quem pertence a quem? se as fronteiras são traços de caneta em mapas de argila. e há água a se depositar camadas calcáreas na pele do planeta que habito e não pertenço. um eu, essa minúscula bactéria sobre a face da terra, insiste em se saber hemoglobina.

na floresta de palavras

entro no quarto escuro, desconhecido. tateio. tateia-me a forma, objetos a delinear na ponta dos dedos meus e dos dedos objetos que tateio. um quase saber-se nesse já como se é. quase. pequena epifania que falta. luz. entro e saio do quarto escuro. procuro que meus olhos se adaptem os cheiros orientem a brisa de alguma janela. às vezes uma fresta por onde uma sombra então uma pedra e outra vez o escuro.
bem, bem depois, compreendo um pequeno poema. um verso dele sei. o poema que sei.

el temps no és res més que um gran bosc de paraules. (marti i pol)

impressões de limpeza - 2

para uma boa faxina, são precisos método, organização, persistência, muita paciência.
e um rodo.

primavera outra

andar a pé também é deixar que a poeira se deposite em silêncio pelos cantos, esperar que sobre o fogo a água ferva e fervendo cozinhe o ovo, que o homem no escuro em vez de flores estenda a mão a entrelaçar dedos, nossos.
de madrugada, como sabíamos desde os nossos oito anos, o sabiá que aqui gorjeia não há.

insistências

postal

impressões de limpeza

no supermercado, piazzola e uma prateleira de produtos de limpeza por decodificar. não existe rodo. a senhora ao meu lado queria o limpiacristales que usava desde sempre e não o encontra. lamenta-se e me pergunta se a posso ajudar. digo que não. ou digo que sim, que a posso ajudar na cumplicidade de um chão que sai sob os pés ou de um vento que revira. ela agradece. sorri. e diz que os novos escovões de limpar pisos são muito melhores que os rodos e panos de chão de antigamentes. mas não esqueça, ela acrescenta, leve também o balde.

el cant dels ocells

nas esquinas tropeço, gaudi miró picasso, os três em comum o óbvio e, mais além, a fragilidade translúcida do canto dos pássaros da catalunha. na beira do mar deve haver gaivotas e um ulisses perdido à procura de céu.

primeiras impressões

ainda não me acostumei com a água. nem com o cheiro das ruas ou a necessidade de mapas. os oceanos do mundo são todos emendados, pequenas frestas a dividir, quando muito. o humano. um vôo. as linhas telefônicas ficaram etéreas e quando a árvore que vejo da sacada sacode com o vento eu me sinto num enorme navio à deriva. o frio dói na ponta do nariz e dos dedos. somos movidos a sol.

mar do meio do mundo

ao pote - III

disse o velho escritor húngaro que é tão possível se afogar num balde quanto no oceano atlântico. por que eu me afogaria? por que eu guardaria água num pote sendo o mar amplo e salgado e tão navegável? e se em poças lamacentas a imagem de crianças que brincam é exatamente a imagem de crianças que brincam? e, afinal, me diz, por que eu afundaria um barco numa bacia?
as aparências aparentam. são as pessoas que se enganam.

ao pote - II

nos olhos do rato soube que ele sonha a nascente se espraia quando a chuva é muita nas pedras da margem um lagarto se aquece aranhas peçonhentas cobras dóceis pequenos insetos e sementes os pássaros devoram.
incluir maiúsculas pontos e vírgulas é aquecer a água fria da piscina.
cuidado, por mais cristalina nem toda água é potável.