são bartolomeu

quando criança, vi numa igreja a escultura de um homem que carregava a própria pele. não esqueço a igreja escura, a escultura no alto, iluminada.
meu pai e minha mãe mergulhados na intensa beleza, naquela obra que era arte.
eu, não. eu, pensava na dor. pensava na fragilidade de quem por aí sem pele, músculos e nervos expostos. a carne exposta. a pele nas costas como se carrega um fardo, uma roupa, o couro de um bicho derrotado.
olho o homem de pedra e penso sou eu.

na noite de são bartolomeu - dizem - aquilo que divide desprende-se, delira, à deriva. o horror.